Primule erano le mani

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(Foto personale)

Primule le nostre mani nella fretta d’esser prime e tu a dire: “Io ti scoppio primavera!”
E le gambe non piegavano neanche sul respiro.
Volavamo il tempo.
Com’è bello, invece, aspettare l’uva e ogni suo grappolo.
E il lento camminare su una strada ferita anche dai fiori.

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