La mia libertà nella resistenza

Il titolo inganna.
No, non parlo di quella Resistenza e di quella Libertà.
Parlo della ricerca della libertà attraverso la mia resistenza.
Spingo con le mani un muro come fosse il divisorio di una stessa stanza.
Da una parte una finestra, dall’altra spazio cieco.

L’avere ignorato o l’avere voluto ignorare i metri quadri nascosti dentro di me mi hanno forse consentito di poter tenere pulita la casa.
Di renderla adattabile al necessario (quale necessario poi?).
Di mettere in ordine ninnoli e polvere.
Elefanti con la proboscite girata verso la finestra (non è vero ma ci credo?).
Di curare il dettaglio come simbolo di non superficialità.
Mi pulivo i piedi sul tappeto con la scritta “Benvenuti “.
Ma nell’atto di proprietà quei metri quadri non c’erano.
Ho comprato cantine e soffitte e sottoscala.
Spazi che non conoscevo ma che sono i miei. Sono la mia casa, i miei angoli bui, i miei bagni con l’impianto d’areazione.
Ho scoperto che la mia casa aveva porte chiuse con la chiave appesa al mio collo.
Le ho aperte.
Non potevo fare altro.
E sono rimasta al buio per un pò, urtando sugli spigoli di mobili che neanche sapevo ci fossero. Messi lì chissà quando, chissà da chi. Pensieri aggrovigliati come i ghirigori del decoro di un armadio.

Adesso sono in questa stanza.
Con i palmi contro il muro.
Con la fronte che spinge e i piedi puntati.
Resisto.
Cerco di non fare avanzare il muro troppo in avanti perché se resisto, se sarò cosi brava da spingere con forza contraria, se riuscirò a dividere i miei metri quadri allora è probabile che alla fine il muro si stancherá e crollerá.
Allora è anche probabile che sarò libera di camminare contando i passi tra il buio e la finestra.
Allora forse potrò pensare che la resistenza può essere una via per la libertà.
La libertà da quella me.